Marie-Blanche Droit - Gaspard - Aquarelle

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Le chat vivait sur une île bleue, dans une chaumière avec des volets aux couleurs océanes. Nous l’appelions « la maison de la lande ».  Au printemps, le chat gambadait dans les ajoncs aux teintes de tournesols et parmi les bruyères en fleurs. Dès le coucher du soleil, il revenait dans ses paniers, sur ses coussins moelleux, harassé de sa journée mais tellement heureux. Il lapait son lait, mangeait ses croquettes, se faisait caresser par les êtres humains et dormait, comme un bienheureux, jusqu’au lendemain matin. Il ronflait un peu.

 Le chat, que sa maîtresse avait baptisé « Chiribi », était roux. Comme Poil de carotte, le fermier du village, et comme Tititte, la poule de la métairie de la Gibet, qui pondait des œufs multicolores. Mais roux, également, il faut bien l’avouer, comme les cheveux de la sorcière, celle qui confectionnait des potions magiques et faisait des grimaces pour effrayer, au clair de lune, farfadets et korrigans.

Or, la maîtresse du chat partit pour un très lointain voyage et abandonna Chiribi. Elle embarqua sur un bateau rouillé, tanguant dans les vagues grises,  sur lequel on ne trouvait ni bouée, ni canot de sauvetage. Lorsque le vent se leva, que la tempête se déchaîna, que le bateau coula, une sirène retentit sur les ajoncs et les bruyères en fleurs. Chiribi comprit, alors, qu’il ne reverrait plus jamais sa maîtresse. Plus jamais.

Il était triste, si triste. Qui lui donnerait son lait à laper ? Qui lui donnerait ses croquettes et un morceau de banane ou de gâteau aux figues ? Qui le caresserait dans le sens du poil, le cajolerait, secouerait ses coussins ?

Le chat restait seul au monde. Il n’entendrait plus de rires dans la maison de la lande, plus de mots d’amour, plus de sonatines sur le vieux piano.

Le chat souffrait. Le chat pleurait. Oh ! Il fallait le savoir, mais Poil de carotte, le fermier du village, voyait bien, lorsqu’il partait dans sa carriole d’un autre siècle tirée par Bijou, le cheval borgne, les larmes couler sur les moustaches de Chiribi. Et la sorcière, lorsqu’elle partait ramasser du petit bois pour faire chauffer ses philtres étranges, imaginait bien, du coin de son œil jaunâtre, le cœur lourd du chat. Une sorcière imagine toujours les cœurs lourds et, parfois, s’en réjouit.

La vie s’organisa. Il le fallait bien. La maison fut vendue à un poète hirsute, à la barbe longue comme la langue de l’épagneul, assoiffé, du notaire. Le notaire, justement, demanda au poète de nourrir le chat. C’est gentil un poète et cela ne fait pas de bruit. Juste le grincement, qui résonne dans la nuit, de sa plume d’oie sur le papier.

Ce poète-ci avait particulièrement la tête en l’air ! Il ne secouait pas les coussins du chat qui, allergique à la poussière, éternuait plus souvent qu’à son tour. En outre, le lait étant souvent caillé, Chiribi se contentait juste de mettre sa truffe dans l’écuelle et de renifler la potion. Cette odeur lui donnant la nausée, il vomissait sur l’écritoire du poète qui, alors, le chassait de la maison en lui donnant des coups de chaussettes, trouées comme du gruyère, sur la queue. Pauvre Chiribi !

Un jour d’hiver, dans la lande, il croisa une petite souris grise, avec un foulard rouge noué autour de son cou fragile. Elle ne semblait pas apeurée, contrairement aux grillons, sauterelles et papillons du champ du moulin. Ils se regardèrent comme chat et souris. La petite souris grise fut séduite par les yeux de jade de Chiribi. - « J’adore ces yeux-là » dit-elle, avec sa toute petite voix de souris, au chat qui, de contentement, se rengorgea.

Pour que la petite souris vienne plus près de lui, le chat ronronna pour elle seule. C’était sa façon, à lui, de faire la cour aux souris et aux autres animaux du sexe prétendu faible.

En vérité, Chiribi ne connaissait pas tellement bien les souris. Il était déjà tombé amoureux de deux petites chattes, de salon et de gouttière. La première portait un collier avec des clochettes en or tintant comme les clarines des vaches montagnardes, et la seconde avait des pattes fines comme des fils de fer. La chatte de salon embaumait le parfum irrésistible des fleurs de dunes. La chatte de gouttière fleurait toujours bons l’algue brune dans laquelle elle se roulait à chaque marée basse.

Souvent, des drôles de lapines s’intéressaient à lui, mais sachant que, en mer, elles ne portaient pas bonheur, il les narguait, les snobait. Une dame hérisson avait même camouflé, pour lui, ses aiguilles d’acupuncteur. Mais Chiribi, fier de son succès, voulait rester libre comme l’air, célibataire. Si bon lui plaisait, il voulait batifoler dans les garennes, sur les grèves, dans les chemins bordés de genêts ou parmi les oyats. Chacun le sait, il est bien difficile de modifier le caractère d’un chat.

La petite souris, téméraire, s’y risqua. Bien que fort réservée, elle lui parla d’elle, de sa vie. - « Ce n’est pas parce que je suis petite que je n’ai pas roulé ma bosse, faut pas croire ». Car elle utilisait fréquemment l’expression « faut pas croire ».

-       « D’où viens-tu donc, petite souris ? », demanda le chat, charmeur.

        La petite souris raconta qu’elle venait d’un îlot où le vent soufflait tellement que les nuages passaient, dans le ciel, plus vite que les cerfs-volants. Elle narra que, sur cet îlot, de gros rats dansaient au rythme des binious et des cornemuses. Puis elle confia qu’elle avait laissé, dans un phare au milieu de la mer, trois petites souris, aussi grises qu’elle. A Noël, elle embarquerait, sur un doris myosotis, pour aller les rejoindre.

 -       « Petite souris, tu ne vas pas me faire croire que le Père   Noël peut venir, en traîneau tiré par des rennes, déposer ses cadeaux dans un phare planté au milieu de l’océan ? ».

-       « Chat, le Père Noël n’utilise un traîneau, pour transporter sa lourde hotte remplie de paquets de toutes les couleurs, avec des bolducs frisés, que pour les marmottes, chamois, oursons qui vivent dans la neige et marchent sur des raquettes ».

-       « Alors, petite souris, explique-moi comment fait le Père Noël pour naviguer de phare en phare ? ».

-       « Eh bien, chat, la nuit de Noël, il navigue sur un merveilleux bateau de lumières, portant pavillon rouge et blanc. Les goélands, qui l’accompagnent, sifflent des mélodies d’anges, les cormorans fredonnent  à la manière  des santons de Provence, et les mouettes, sortant tout juste de la messe de minuit, répètent inlassablement les cantiques qu’elles viennent d’entendre ».

Le chat et la petite souris avaient beaucoup de choses à apprendre l’un de l’autre. Mais la sorcière, avec ses grands jupons balayant la poussière, ses yeux de balles de ping-pong et un lièvre, qu’elle tenait par les pattes, passait et repassait devant eux pour le simple plaisir de les effrayer. Elle ricanait jaune, la sorcière. Mais pouvait-elle faire autrement puisque le fond de son regard et l’émail de ses deux dents avaient la teinte d’un vieux citron ?

Automnale