Image : Raoul Burdet

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Le lendemain, la petite souris arriva, émoustillée, au sommet du pin parasol. Il bruinait sur la lande et dans le cœur du chat.

La petite souris posa, sur une branche, son sac de voyage et défit son manteau de pluie. Elle approcha son nez, pointu, des moustaches de Chiribi. Cela faisait longtemps - depuis le départ de sa maîtresse -  que le chat n’avait reçu une marque de tendresse. C’est agréable, pour un chat, de sentir, sur son pelage, le museau frais d’une petite souris.

-       « Laisse donc ton sac de voyage, petite souris, et allons, jusqu’à l’ornière, voir si la Pépette est réveillée ». Ce qu’ils firent, patte dessus, patte dessous.

La brume recouvrait tant et tant la lande qu’ils ne retrouvèrent plus l’ornière. C’est à peine, d’ailleurs, s’ils remarquèrent une bande de korrigans, hilares, partant à la pêche aux bigorneaux. Mais les korrigans, bienveillants et habitués aux brumes cotonneuses, leur indiquèrent la direction de l’ornière. - « Il ne reste plus grand-chose » précisa, d’un air malicieux, le chef de bande.

En effet, Chiribi et la petite souris trouvèrent, dans le creux du chemin, le balai de Pépette et ses ongles longs comme cou de girafe. Ils tremblèrent d’effroi. Aurait-elle été dévorée, sous la lune, par un vautour ? - « Oh ! Lala, Chiribi, qu’avons-nous fait ? Oh ! Lala, misère de misère, nous sommes des assassins, Chiribi, faut pas croire, des assassins ».

-       « Mais non, mais non », les rassura le chef des korrigans. « Il s’est passé, sous les étoiles, quelque chose d’inhabituel. Allez donc vers la maison de la lande et vous verrez ce que vous verrez ».

Ils coururent, vite fait bien fait, vers la chaumière aux volets pastel. Quelle ne fut pas leur surprise d’y voir une ravissante jeune femme brune avec des yeux émeraude du plus bel effet.

Elle demandait au poète qui, d’émoi, faisait tomber sa plume d’oie, où elle pourrait trouver le chat Chiribi. La voix de la jeune femme était plus douce que le chant d’un rossignol, plus douce que le poil d’une souris sortant d’un bain à la menthe sauvage.

-       « Mais entrez donc, charmante inconnue, vous êtes la bienvenue dans la maison de la lande », bredouilla le poète.

 C’est alors que Chiribi miaula. Les yeux noisette du poète, ceux émeraude de la jolie dame et ceux charbon de la petite souris se dirigèrent vers le félin.

-       « Te voilà, mon Chiribi d’amour », dit la belle inconnue. « Et toi, adorable petite souris, tu es là aussi. Venez, mes porte-bonheur, sur les genoux de Pép…, de Sarah, puisque tel est mon nouveau prénom. Merci de m’avoir fait ingurgiter la potion magique. Un farfadet vous a vus, tandis que je dormais, vider, dans ma bouche, le contenu des fioles ».

Chiribi et la souris restaient interloqués. La vilaine sorcière aurait donc été métamorphosée en une séduisante jeune femme à la peau abricot, au regard enjôleur et aux petits seins de nonne se devinant sous un imperméable anglais ? La queue du chat ne se balançait pas car un chat sait, si nécessaire, garder son flegme. En revanche, la queue de la souris imitait l’essuie-glace car ce genre de petite bête, c’est bien connu, gère difficilement ses émotions. Le poète, lui, restait bouche bée, comme s’il avait reçu un coup de massue sur la tête. La corne de brume pouvait gémir à fendre l’âme, personne ne l’entendait. Le vent pouvait toujours souffler dans les haubans et dans les épuisettes des korrigans !

-       « Zut ! », dit la petite souris, rompant le charme.  - « J’ai oublié, sur le pin parasol, mon sac de voyage. Or, le doris myosotis part demain, aux aurores, au phare des souris ».

-       Je vais aller chercher ton sac, petite souris. Reste bien au chaud à la maison, tu es si petite, si fragile », susurra, en s’éloignant, la jolie dame.

Le poète, sans muse depuis la dernière marée d’équinoxe, suivit l’inconnue. Ce qui fit que Chiribi et la petite souris restèrent seuls, confortablement installés sur un rocking-chair, à regarder les flammes chaloupant dans la cheminée.

Lorsqu’il est question d’amour, un chat utilise les mêmes mots, effectue les mêmes gestes qu’un poète épris d’une muse.

Au retour de leur balade sentimentale, Sarah et le poète remirent, à la petite souris, son sac de voyage.

Le chat semblait encore plus triste que d’habitude. La douce dame brune, quant à elle, ôta son imperméable anglais et coupa la longue barbe de son barde. Elle déposa, sur son mouchoir écossais, un soupçon d’eau de fougère et l’habilla tel un corsaire, ou comme une souris grise, puisque l’un et l’autre portent souvent un foulard rouge autour du cou.

-       « Chat, tu es malheureux parce que ta souris prendra, aux aurores, la mer », déclara le poète. - « Si tu le veux, nous pourrions l’accompagner et fêter Noël, tous ensemble, dans le phare des souris ».

Le chat, forcément, donna son assentiment, la vie ne permettant pas, tous les jours, de voyager sur un doris myosotis, ni de fêter Noël dans un phare planté au milieu de la mer.

 Ce qui fut dit fut exécuté. Et les korrigans, revenus de leur pêche aux bigorneaux, purent voir, bien au-delà de la jetée, un doris myosotis se balançant hardiment sur les flots tumultueux. Un poète et son égérie, sous un grand ciré d’or, se tenaient tendrement par la main, tandis qu’un matou, au pelage roux et brillant, protégeait une délicieuse et amoureuse petite souris portant un foulard rouge autour du cou.

Sous les embruns et poussé par les alizés, l’équipage arriva aux abords de l’îlot. Dans les escaliers du phare, attendaient trois exquises petites souris grises. La première portait une vareuse de pêcheur, la deuxième des anneaux de gitane sur ses drôles d’oreilles, et la troisième, sur le haut de son museau, un bonnet de korrigan. Elles fredonnaient, en chœur, des chansons de marins aux paroles un peu salées.

La nuit de Noël, un merveilleux bateau de lumières, portant pavillon rouge et blanc, fit escale auprès du phare. Ainsi que l’avait narré la souris, les goélands sifflaient des mélodies d’anges, les cormorans chantaient à la manière des santons de Provence et les mouettes répétaient, inlassablement, les cantiques de la messe de minuit. Des barges rousses orchestraient.

Nul, cependant, ne vit le Père Noël, toujours aussi discret, dans la houle parsemée de moutons. Pour manifester son passage, il laissa tomber, dans l’écume des vagues, quelques morceaux de son épaisse barbe blanche.

Automnale