Sournoisement, avec soin,

pour que cette journée de wagon me soit moins ennuyeuse,

avide, hésitant, contraint,

j'ai cherché le long du train

la plus belle voyageuse.

Puis, comme entré n'importe où,

j'ai pris place en face d'elle.

La voici. Le quai gris se détache de nous.

Le train martèle

à petits coups

les aiguillages,

renvoie violemment un pont et se dégage

de l'enchevêtrement des lignes de garage.

Les faubourgs, les banlieues filent. Je sais de vous

l'éclat lumineux et doux

de votre visage

et l'affleurement, sous la robe sage,

de votre genou.

Passent les premiers champs, une meule, un nuage,

des boqueteaux, un pan d'azur, un horizon.

Mes soucis, mes regrets, mes tâches, ma maison,

mes servitudes, mes amours, toutes mes chaînes

se défont. Le passé n'existe plus qu'à peine,

Madame, et l'avenir commencera ce soir.

Mais que de temps perdu déjà ! Le jour décline.

Il ne reste de clair au-dessus des collines

qu'un mince bord de ciel crêté de cyprès noirs.

Vous rêvez, dédaigneuse, impénétrable et fine.

J'aime votre poignet, votre gant, vos narines.

J'étouffe de vouloir, de contrainte et d'espoir.

Le sentez-vous ? Me jugez-vous ? Je vous mérite !

Que pensez-vous tout bas de cet homme sans voix ?

J'aurais dû vous parler, être brave plus vite.

Il est tard. Le possible et l'impossible hésitent...

Comment rompre à présent ce silence insolite ?

Vais-je oser ? Je vous perds si je n'ose. Aidez-moi !

Tournez vers moi ce tendre et sérieux visage !

Laissez aller ces yeux trop prudents et trop sages !

Un regard me rendrait mon audace et ma foi.

Je vous étonnerais. Nous sommes en voyage...

Mais tu me nies, regard, me récuses, visage.

Lumière, tu t'éteins. Je ne suis plus que moi...

A la gare ce soir vous attendra sans doute

un homme qui mettra son bras sous votre bras,

vous prendra le poignet, vous y saisira toute,

écartera la foule et vous emportera...

Passez votre chemin, splendeurs, souples genoux,

joue blonde qui se bleute autour des yeux, paupières...

La haie, l'arbre, le mur qui fuient sous la portière

ne s'en vont pas de moi plus sûrement que vous...

Comme sous l'horizon le soleil descend vite !

Adieu, coteaux, déserts, plaines basses, labours.

Un homme dans son champ lève une main, l'agite.

Adieu, l'ami... Le train tremble, se précipite.

Solitude, torpeur, morne chute du jour.

Détalade de cours, de constructions grises,

haut logis étagés, ménagères, faubourgs,

premiers feux, brusque soir... Nous arrivons. Valises.

Entrée en gare...

Adieu, mon trop parfait amour.

Paul Géraldy