Claude Monet - La gare de Paris Saint-Lazare, 1877

Huile sur toile - Paris, Musée d'Orsay

DEPARTS

Le grondement des trains qu'on entend à Paris

Dans l'aube sale où point une faible lumière,

Retentit au travers des petits brouillards gris.

Il pleut : un voyageur a baissé la portière

Pour contempler le ciel qui blêmit au lointain.

D'autres ont déplié les journaux du matin

Et, par delà le toit d'une garde-barrière,

Surgissent tout à coup des haies et des jardins.

Ô départs ! Tout au long de mornes perspectives

On peut voir, par éclairs, s'aligner et briller

Les feux des becs de gaz sur les trottoirs mouillés

Tandis que le sifflet de la locomotive

Jette son cri strident au sein de noirs quartiers

Où se déplacent à tâtons, ombres furtives,

Les premiers citadins encor mal réveillés.

Cependant sous la pluie où le jour vient de naître,

Paris reprend son rythme et son frémissement.

Des femmes en cheveux s'agitent aux fenêtres :

Fourmilière géante où le bruit règne en maître,

Tout s'ordonne en un vaste et sourd ébranlement

Où les trains, au moment même de disparaître,

Ne sont plus sur un fond de cours et de maisons,

Qu'un mince ruban noir qui fuit, à l'horizon.

Francis Carco

Nicole Sébille - Promenade sous la pluie

http://www.nicole-sebille.com/

A ELIANE

Il pleut - c'est merveilleux. Je t'aime.

Nous resterons à la maison :

Rien ne nous plaît plus que nous-mêmes

Par ce temps d'arrière-saison.

Il pleut. Les taxis vont et viennent

On voit rouler les autobus

Et les remorqueurs sur la Seine

Font un bruit... qu'on ne s'entend plus !

C'est merveilleux : il pleut. J'écoute

La pluie dont le crépitement

Heurte la vitre goutte à goutte...

Et tu me souris tendrement.

Je t'aime. Oh ! Ce bruit d'eau qui pleure,

Qui sanglote comme un adieu

Tu vas me quitter tout à l'heure :

On dirait qu'il pleut dans tes yeux.

Francis Carco

Maurice Utrillo - Le café de la Tourelle, 1911

Quand je t'attendais, dans ce bar,

La nuit, parmi des buveurs ivres

Qui ricanaient pour avoir l'air de rire,

Il me semblait que tu arrivais tard

Et que quelqu'un te suivait dans la rue.

Je te voyais te retourner avant d'entrer.

Tu avais peur. Tu refermais la porte.

Et ton ombre restait dehors :

C'était elle qui te suivait.

Ton ombre est toujours dans la rue

Près du bar où je t'ai si souvent attendue,

Mais tu es morte

Et ton ombre, depuis, est toujours à la porte.

Quand je m'en vais, c'est à présent moi qu'elle suit

Craintivement, comme une bête.

Si je m'arrête, elle s'arrête.

Si je lui parle, elle s'enfuit.

Francis Carco

A une morte

Où va la pluie, le vent la mène

En tintant sur le toit

Et je me serrais contre toi,

Pour te cacher ma peine.

Le jardin noir aux arbres nus,

Ta petite lampe en veilleuse,

Tes soupirs heureux d'amoureuse

Que sont-ils devenus ?

J'écoute encor tomber la pluie :

Elle n'a plus le même bruit...

Francis Carco