Alfred Castilly - Petit garçon sur la plage de Saint-Aubin (aquarelle)

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Ô lente enfance d'où

comme une longue pâture

grandit le dur pistil,

le bois de l'homme.

Qui ai-je été ? Et quoi ? Qu'avons-nous donc été ?

Point de réponse. Nous passâmes.

Nous n'avons pas été. Nous étions. D'autres pieds,

d'autres mains, d'autres yeux.

Tout se transforma feuille à feuille

sur l'arbre. Mais en toi ? Ta peau changea,

tes cheveux, ta mémoire. Non, tu ne fus pas celui-là.

Cet enfant-là passa lui en courant

derrière un fleuve ou derrière une bicyclette,

avec le mouvement

s'en alla ta vie dans cette minute.

La fausse identité suivit tes pas.

Jour après jour les heures s'ammarèrent,

mais ce n'était déjà plus toi et l'autre vint,

l'autre toi, puis un autre encore et tu fus toi enfin

et tu finis par t'arracher

au passager lui-même,

au train, au wagon de la vie,

à la substitution, à l'être cheminant.

Le masque de l'enfant changea

et la maigreur creusa sa douloureuse condition,

l'inconstante puissance s'apaisa :

le squelette tint bon,

l'architecture de l'os résista,

le sourire,

la démarche, un geste aérien, l'écho

de cet enfant nu

qui surgit d'un éclair,

pourtant ce grandir fut pareil au vêtement :

l'homme était quelqu'un d'autre et le portait prêté !

Ce fut mon cas.

De ma forêt

j'arrivai à la ville, au gaz, aux visages cruels

qui mesurèrent ma stature et ma clarté,

j'arrivai à des femmes qui en moi se cherchèrent

comme si je les avais égarées,

et ainsi survint

l'homme impur,

fils du fils pur,

jusqu'au moment où rien ne fut plus comme avant,

et où soudain sur mon visage

parut un visage étranger

et c'était moi encore :

c'était moi qui grandissais,

c'était toi qui grandissais,

tout grandissait,

et nous changeâmes

et nous oubliâmes à jamais qui nous étions.

Quelquefois nous nous souvenons

de celui qui vécut en nous

et nous lui demandons peut-être de se souvenir de nous,

de savoir au moins que nous fûmes lui, que nous parlâmes avec sa langue,

alors, du fond des heures consumées,

il nous regarde mais ne nous reconnaît pas.

Pablo Neruda

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J'ai attendu cet hiver comme aucun hiver

n'a été attendu par un homme avant moi,

Ils avaient tous rendez-vous avec le bonheur :

moi seul t'attendais, heure obscure.

Celui-ci est-il comme ceux d'antan,

avec un père et une mère, avec un feu

de charbon et le hennissement d'un cheval dans la rue ?

Ou cet hiver est-il comme celui de l'an prochain,

l'hiver de l'inexistence et du froid total

et la nature ignore-t-elle que nous nous sommes en allés ?

Non. J'ai réclamé la solitude entourée

d'un vaste ceinturon de pure pluie

et ici sur mon propre océan elle m'a trouvé ; le vent

volait comme un oiseau entre deux zones d'eau.

Tout était prêt pour que le ciel verse des larmes.

Le ciel fécond d'une seule et douce paupière

a laissé tomber ses pleurs comme des épées glaciales

et, telle une chambre d'hôtel, le monde

s'est fermé : ciel, pluie et espace.

Pablo Neruda

Amine - Train dans la nuit

 http://www.casafree.com/communaute/profil-19-AmInE.html

Oh ! long train de nuit,

souvent

du Sud en direction du Nord,

au milieu des ponchos mouillés,

des céréales,

des bottes que la route raidit,

en Troisième,

tu as déroulé la géographie.

C'est peut-être alors que j'ai commencé

la page terrestre,

que j'ai appris les kilomètres

de la fumée,

l'étendue du silence.

Nous passions Lautaro,

des chênes, des champs de blé, une terre

à la clarté sonore, à l'eau

victorieuse :

les longs rails continuaient très loin,

et plus loin les chevaux de la patrie

traversaient

des prairies

argentées,

soudain

le haut pont du Malleco,

fin

comme un violon

de fer clair,

puis la nuit, et ensuite

le Train de nuit

qui roule, roule entre les vignes.

Ils étaient différents, les noms

au-delà de San Rosendo

Où s'assemblaient

pour dormir toutes les locomotives,

celles de l'Est, celles de l'Ouest,

celles qui venaient du Bio Bio,

des faubourgs,

du port délabré de Talcahuano

et même celles qui apportaient enveloppés dans une vapeur verte

guitares et noble vin de Rancagua.

Là dormaient

les trains

dans le noeud

ferrugineux et gris de San Rosendo.

Aïe ! petit étudiant

tu changeais

de train et de planète,

tu entrais

dans de pâles cités de brique crue,

de poussière jaunâtre et de raisin.

A l'arrivée en gare, des visages

à l'emplacement des centaures,

n'amarraient plus des chevaux mais des voitures,

les premières automobiles.

Le monde se faisait plus doux

et quand

je me pris à regarder en arrière,

il pleuvait

et mon enfance se perdait.

Le Train strident entra

à Santiago du Chili, capitale,

et alors je perdis les arbres,

des faces blêmes

descendaient les valises ; je vis pour la première fois

 les mains du cynisme :

je me mêlai à une foule qui gagnait ou perdait,

je me couchai dans un lit qui n'avait pas appris à m'attendre,

fatigué, je dormis comme une souche,

et je sentis, à mon réveil,

une douleur de pluie :

quelque chose me scindait de mon sang

et quand je sortis, apeuré,

dans la rue,

je sus, car je saignais,

qu'on avait coupé mes racines.

Pablo Neruda