Photographie : Jénorme

http://jenormeg.canalblog.com/

Un groupe tout à l'heure était là sur la grève,

Regardant quelque chose à terre. - Un chien qui crève !

M'ont crié des enfants ; voilà tout ce que c'est. -

Et j'ai vu sous leurs pieds un vieux chien qui gisait.

L'océan lui jetait l'écume de ses lames.

- Voilà trois jours qu'il est ainsi, disaient des femmes,

On a beau lui parler, il n'ouvre pas les yeux.

- Son maître est un marin absent, disait un vieux.

Un pilote, passant la tête à sa fenêtre,

A repris : - Ce chien meurt de ne plus voir son maître.

Justement le bateau vient d'entrer dans le port ;

Le maître va venir, mais le chien sera mort. -

Je me suis arrêté près de la triste bête,

Qui, sourde, ne bougeant ni le corps, ni la tête,

Les yeux fermés, semblait morte sur le pavé.

Comme le soir tombait, le maître est arrivé,

Vieux lui-même ; et, hâtant son pas que l'âge casse,

A murmuré le nom de son chien à voix basse.

Alors, rouvrant ses yeux pleins d'ombre, exténué,

Le chien a regardé son maître, a remué

Une dernière fois sa pauvre vieille queue,

Puis est mort.

C'était l'heure où, sous la voûte bleue,

Comme un flambeau qui sort d'un gouffre, Vénus luit.

Et j'ai dit : D'où vient l'astre ? où va le chien ? ô nuit !

Victor Hugo

Edouard Manet - Huile sur toile - Deux roses sur une nappe

Puisque j'ai mis ma lèvre à ta coupe encor pleine ;

Puisque j'ai dans tes mains posé mon front pâli ;

Puisque j'ai respiré parfois la douce haleine

De ton âme, parfum dans l'ombre enseveli ;

Puisqu'il me fut donné de t'entendre me dire

Les mots où se répand le coeur mystérieux ;

Puisque j'ai vu pleurer, puisque j'ai vu sourire

Ta bouche sur ma bouche et tes yeux sur mes yeux...

Je puis maintenant dire aux rapides années :

- Passez ! passez toujours ! je n'ai plus à vieillir !

Allez-vous-en avec vos fleurs toutes fanées ;

J'ai dans l'âme une fleur que nul ne peut cueillir !

Votre aile en le heurtant ne fera rien répandre

Du vase où je m'abreuve et que j'ai bien rempli.

Mon âme a plus de feu que vous n'avez de cendre !

Mon coeur a plus d'amour que vous n'avez d'oubli !

Les Chants du crépuscule

Victor Hugo

Photographie Miss Morris

http://missmorris.canalblog.com/

Ellé était déchaussée, elle était décoiffée,

Assise, les pieds nus, parmi les joncs penchants ;

Moi qui passais par là, je crus voir une fée,

Et je lui dis : "Veux-tu t'en venir dans les champs ?"

Elle me regarda de ce regard suprême

Qui reste à la beauté quand nous en triomphons,

Et je lui dis : "Veux-tu, c'est le mois où l'on aime,

Veux-tu nous en aller sous les arbres profonds ?"

Elle essuya ses pieds à l'herbe de la rive ;

Elle me regarda pour la seconde fois,

Et la belle folâtre alors devint pensive.

Oh ! comme les oiseaux chantaient au fond des bois !

Comme l'eau caressait doucement le rivage !

Je vis venir à moi, dans les grands roseaux verts,

La belle fille heureuse, effarée et sauvage,

Ses cheveux dans ses yeux, et riant au travers.

Les Contemplations

Victor Hugo

Nous allions au verger cueillir des bigarreaux.

Avec ses beaux bras blancs en marbre de Paros

Elle montait dans l'arbre et courbait une branche ;

Les feuilles frissonnaient au vent ; sa gorge blanche,

Ô Virgile, ondoyait dans l'ombre et le soleil ;

Ses petits doigts allaient chercher le fruit vermeil,

Semblable au feu qu'on voit dans le buisson qui flambe.

Je montais derrière elle ; elle montrait sa jambe,

Et disait : "Taisez-vous !" à mes regards ardents ;

Et chantait. Par moments, entre ses belles dents,

Pareille, aux chansons près, à Diane farouche,

Penchée, elle m'offrait la cerise à sa bouche ;

Et ma bouche riait, et venait s'y poser,

Et laissait la cerise et prenait le baiser.

Victor Hugo

Antoine Guillemet (1841/1918) - Village de pêcheurs

http://www.valdesaire.net/?lang=fr&id=picasa-5584679564361369313

Il est nuit. La cabane est pauvre, mais bien close.

Le logis est plein d'ombre et l'on sent quelque chose

Qui rayonne à travers le crépuscule obscur.

Des filets de pêcheur sont accrochés aux murs.

Au fond, dans l'encoignure, où quelque humble vaisselle

Aux planches d'un bahut vaguement étincelle,

On distingue un grand lit aux longs rideaux tombants.

Tout près, un matelas s'étend sur de vieux bancs,

Et cinq petits enfants, nid d'âmes, y sommeillent.

La haute cheminée où quelques flammes veillent

Rougit le plafond sombre, et le front sur le lit,

Une femme à genoux prie, et songe, et pâlit.

C'est la mère. Elle est seule. Et dehors, blanc d'écume,

Au ciel, aux vents, aux rocs, à la nuit, à la brume,

Le sinistre océan jette son noir sanglot.

II

L'homme est en mer. Depuis l'enfance matelot,

Il livre au hasard sombre une rude bataille.

Pluie ou bourrasque, il faut qu'il sorte, il faut qu'il aille,

Car les petits enfants ont faim. Il part le soir,

Quand l'eau profonde monte aux marches du musoir.

Il gouverne à lui seul sa barque à quatre voiles.

Sa femme est au logis, cousant les vieilles toiles,

Remmaillant les filets, préparant l'hameçon,

Surveillant l'âtre où bout la soupe de poisson,

Puis priant Dieu sitôt que les cinq enfants dorment.

Lui, seul, battu des flots qui toujours se reforment,

Il s'en va dans l'abîme et s'en va dans la nuit.

Dur labeur ! tout est noir, tout est froid ; rien ne luit.

Dans les brisants, parmi les lames en démence,

L'endroit bon à la pêche, et, sur la mer immense,

Le lieu mobile, obscur, capricieux, changeant,

Où se plaît le poisson aux nageoires d'argent,

Ce n'est qu'un point ; c'est grand deux fois comme la chambre.

Or, la nuit, dans l'ondée et la brume, en décembre,

Pour rencontrer ce point sur le désert mouvant,

Comme il faut calculer la marée et le vent !

Comme il faut combiner sûrement les manoeuvres !

Les flots le long du bord glissent, vertes couleuvres ;

Le gouffre roule et tord ses plis démesurés

Et fait râler d'horreur les agrès effarés.

Lui songe à sa Jeannie, au sein des mers glacéés,

Et Jeannie en pleurant l'appelle ; et leurs pensées

Se croisent dans la nuit, divins oiseaux du coeur...

Victor Hugo

La Légende des siècles

Jeanne était au pain sec dans le cabinet noir,

Pour un crime quelconque, et, manquant au devoir,

J'allai voir la proscrite en pleine forfaiture,

Et lui glissai dans l'ombre un pot de confiture

Contraire aux lois. Tous ceux sur qui, dans ma cité,

Repose le salut de la société,

S'indignèrent, et Jeanne dit d'une voix douce :

- Je ne toucherai plus mon nez avec mon pouce ;

Je ne me ferai plus griffer par le minet.

Mais on s'est récrié : - Cette enfant vous connaît ;

Elle sait à quel point vous êtes faible et lâche.

Elle vous voit toujours rire quand on se fâche.

Pas de gouvernement possible. A chaque instant,

L'ordre est troublé par vous ; le pouvoir se détend ;

Plus de règle. L'enfant n'a plus rien qui l'arrête.

Vous démolissez tout. - Et j'ai baissé la tête,

Et j'ai dit : - Je n'ai rien à répondre à cela,

J'ai tort. Oui, c'est avec ces indulgences-là

Qu'on a toujours conduit les peuples à leur perte.

Qu'on me mette au pain sec. - Vous le méritez, certes,

On vous y mettra. - Jeanne alors, dans son coin noir,

M'a dit tout bas, levant ses yeux si beaux à voir,

Pleins de l'autorité des douces créatures :

- Eh bien, moi, je t'irai porter des confitures.

Victor Hugo

Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,

Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.

J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.

Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.

Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,

Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,

Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,

Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.

Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,

Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,

Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe

Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.

Victor Hugo

Francisco de Goya  (Francisca Sabasa y Garcia)

Gastibelza, l'homme à la carabine,

Chantait ainsi :

"Quelqu'un a-t-il connu doña Sabine ?

Quelqu'un d'ici ?

Dansez, chantez, villageois ! la nuit gagne

Le mont Falù.

- Le vent qui vient à travers la montagne

Me rendra fou !

"Quelqu'un de vous a-t-il connu Sabine,

Ma señora ?

Sa mère était la vieille maugrabine

D'Antequera

Qui chaque nuit criait dans la Tour Magne

Comme un hibou... -

Le vent qui vient à travers la montagne

Me rendra fou !

"Dansez, chantez ! Des biens que l'heure envoie

Il faut user.

Elle était jeune et son oeil plein de joie

Faisait penser. -

A ce vieillard qu'un enfant accompagne

Jetez un sou !... -

Le vent qui vient à travers la montagne

Me rendra fou.

"Vraiment, la reine eût près d'elle été laide

Quand, vers le soir,

Elle passait sur le pont de Tolède

En corset noir.

Un chapelet du temps de Charlemagne

Ornait son cou... -

Le vent qui vient à travers la montagne

Me rendra fou.

"Le roi disait en la voyant si belle

A son neveu :

- Pour un baiser, pour un sourire d'elle,

Pour un cheveu,

Infant don Ruy, je donnerais l'Espagne

Et le Pérou ! -

Le vent qui vient à travers la montagne

Me rendra fou.

"Je ne sais pas si j'aimais cette dame,

Mais je sais bien

Que pour avoir un regard de son âme,

Moi, pauvre chien,

J'aurais gaîment passé dix ans au bagne

Sous le verrou... -

Le vent qui vient à travers la montagne

Me rendra fou.

"Un jour d'été que tout était lumière,

Vie et douceur,

Elle s'en vint jouer dans la rivière

Avec sa soeur,

Je vis le pied de sa jeune compagne

Et son genou... -

Le vent qui vient à travers la montagne

Me rendra fou.

"Quand je voyais cette enfant, moi le pâtre

De ce canton,

Je croyais voir la belle Cléopâtre,

Qui, nous dit-on,

Menait César, empereur d'Allemagne,

Par le licou... -

Le vent qui vient  travers la montagne

Me rendra fou.

"Dansez, chantez, villageois, la nuit tombe !

Sabine, un jour,

A tout vendu, sa beauté de colombe

Et son amour,

Pour l'anneau d'or du comte de Saldagne,

Pour un bijou... -

Le vent qui vient à travers la montagne

Me rendra fou.

"Sur ce vieux banc souffrez que je m'appuie,

Car je suis las.

Avec ce comte elle s'est donc enfuie !

Enfuie, hélas !

Par la chemin qui va vers la Cerdagne,

Je ne sais où... -

Le vent qui vient à travers la montagne

Me rendra fou.

"Je la voyais passer de ma demeure,

Et c'était tout.

Mais à présent je m'ennuie à toute heure,

Plein de dégoût,

Rêveur oisif, l'âme dans la campagne,

La dague au clou... -

Le vent qui vient à travers la montagne

M'a rendu fou !"

14 mars 1837

Victor Hugo

(Les rayons et les Ombres)

Version chantée et mise en musique par Georges Brassens