Escapade poétique et musicale

Paul Cézanne - L'homme à la pipe, vers 1896

Huile sur toile - 73 X 60 cms

Nous gagnerions plus de nous laisser voir

tels que nous sommes,

que d'essayer de paraître

ce que nous ne sommes pas.

François de La Rochefoucauld

NATHALIE RHEIMS - LAISSER LES CENDRES S’ENVOLER

« J’ai perdu ma mère. Elle a disparu il y a plus de dix ans. Ma mère est morte, je le sais. Mais, lorsque j’y pense, je ne ressens aucun chagrin, par la moindre émotion. Tout reste plat comme une mer gelée, pas un seul petit frémissement à la surface de l’eau. Quand je pense à elle, il ne se passe rien ».

Ainsi commence le roman autobiographique de Nathalie Rheims, « Laisser les cendres s’envoler ».

    Mais comment une fille peut-elle ne rien éprouver en songeant à la mort de sa propre mère ?  Nathalie Rheims nous l’explique, nous raconte, avec beaucoup de pudeur, sa mère. Et cela fait froid dans le dos.

    Ce livre personnel m’a touchée. Sans doute, compte tenu du thème : les relations mère/fille. Sans doute, parce que le récit m’a semblé criant de vérité. Comment peut-on vivre sereinement quand, adolescente, notre mère nous abandonne ?

     Je sais qu’il ne faut pas comparer. Mais juste avant, dans le même genre, j’avais lu « Un héros », de Félicité Herzog, qui raconte, elle,  ses relations avec son père. Ce roman, également autobiographique, m'a moins touchée.

     Je ne vais rien dévoiler de plus quant au récit de Nathalie Rheims, préférant laisser le lecteur découvrir par lui-même. J’ajouterai simplement que cette poignante histoire se mêle à la vie d’une famille de banquiers très célèbres, dont le nom n’est, pourtant, pas une seule fois cité.

     Lorsque Nathalie Rheims sera invitée sur un plateau de télévision, ou ailleurs, je la verrai, dorénavant, d’une autre manière…

Automnale

Nathalie Rheims - Laisser les cendres s'envoler

Editions Léo Scheer

Photographie : Renée - La chambre bleue

Chambre de George Sand à Nohant

http://www.flickr.com/photos/_renee_/

Dans une maison bleu lavande,

Tel Frédéric pour George Sand,

J'esquisse valses, partitions,

Une sonate, une chanson.

Toi, tu me voulais romantique,

Tu me voulais mélancolique.

Pour le mystère de tes yeux,

Le camaïeu de tes cheveux,

Je dessine des impromptus

Et des nocturnes éperdus.

Sur ton corps, j'effeuillais des roses.

Toi, tu me voulais virtuose.

Dans une maison bleu lavande,

Tel Frédéric pour George Sand,

J'imagine Valldemosa

Ou les orangers de Palma.

Deux amants enfin réunis,

Au crépuscule de leur vie.

Mais je ne suis qu'un baladin,

Loin du clavecin de tes seins,

Et seule l'âme du piano

Ose parfois dire "Maestro".

Je suis un chantre de trois sous,

Un faux Chopin, un tourlourou.

Dans une maison bleu lavande,

Tel Frédéric sans George Sand,

Je vais fermer le vieux piano.

Notre duo était trop beau.

Et pourtant, je suis romantique.

Pourtant, je suis mélancolique.

Automnale

COMPOSITION MUSICALE : JEAN-MARIE DJIBEDJIAN

INTERPRETATION : SOSSO et JEAN-MARIE DJIBEDJIAN

Camille Pissarro - La cueillette des pommes à Eragny-sur-Epte, 1888

Huile sur toile - 61 X 74 cms

Dallas Museum of Art

LE 1ER DECEMBRE EST UN GRAND JOUR !

En effet, il y a exactement 100 ans, naissait une petite fille

qui allait devenir la célèbre rappeuse des Alpilles...

Tous les amis de la résidence des centenaires des escapades

se joignent à moi pour souhaiter à Marie

un très heureux anniversaire.

Ils profitent de ce jour mémorable pour lui dire

combien ils apprécient sa tonique présence...

Automnale

Le golf des lavandes à Digne-les-Bains

Elle était au départ, genoux fléchis, cambrée,

attendant le starter, pensive et concentrée,

un gant à la main gauche et la tête immobile.

Sous sa large visière ornée d'un crocodile,

l'ombre délimitait son beau visage en deux.

D'autres voyaient son cou, sa bouche, ses cheveux,

mais moi je n'avais d'yeux que pour ses yeux, ses yeux,

qui n'avaient d'yeux que pour cette petite balle.

D'un swing souple, félin, d'apparence banale,

elle envoya sa balle au loin sur le fairway,

puis tirant son chariot elle avança, sereine,

sous sa large visière sa tête divisée,

mi-ombre, mi-soleil, se contractant à peine,

elle fixa la balle et sans lever les yeux,

dans le bunker d'avant l'expédia en deux.

Alors plantant ses pieds dans le sable doré,

sans regarder autour d'elle, sans émotion,

elle en sortit la balle en trois, en explosion,

et la suivit des yeux jusqu'au trou, là, très près.

Tee 1, tee 2, tee 3, tee 4, à chaque fois,

avec un jeu parfait et des gestes tranquilles,

sous sa large visière ornée d'un crocodile

l'ombre cachait le haut de son charmant minois.

Les autres regardaient la base de son cou,

ou le bout de son nez, ses lèvres ou ses joues,

mais moi je n'espérais rien d'autre que ses yeux,

ses yeux toujours voilés. Unique idée en tête :

parvenir sur le green en trois, en un, en deux,

ainsi pour chaque trou et jusqu'au trou dix-sept.

Comme on s'y attendait elle fit un birdie,

paraissant détachée et pourtant assez fière,

et toujours je cherchais sous la large visière

à découvrir enfin ses yeux qui m'avaient fui.

 Sur le green du dix-huit, au soleil, très facile,

son putt rentra le par. Puis d'un geste élégant

elle ôta sa visière ornée d'un crocodile.

Plus d'ombre sur ses yeux, lumineux, éclatants,

si purs, si transparents, si bleus, si bruns, si noirs,

vous ne saurez ! Radieuse elle m'a souri

et a plongé ses yeux si fort sur mon regard

que j'en fus, un instant, éperdu, ébloui,

que j'ai baissé les miens jusqu'à ses pieds, en bas.

Alors, très lentement, je les ai remontés

de ses souliers à point's, en suivant ses mollets,

tout au long de ses jamb's jusqu'à son bermuda,

mes yeux ont dessiné le contour de ses hanches

pour s'immobiliser sur son t-shirt sans manches,

et là j'ai lu inscrit, plus haut, sur sa poitrine,

à la place du coeur, ces trois mots : GOLF DE DIGNE !

Georges Guigou

Dans la grande maison d'Eglantine,

Les volets se sont fermés.

Dans le matin léger, Eglantine

Pour toujours s'en est allée...

Pour toujours s'en est allée...

Et l'enfant veuf,

Superbe dans ses habits de velours,

L'enfant veuf

Pleure sur son premier chagrin d'amour.

Nous n'irons plus jamais

Dans les grandes allées qu'elle aimait

Pour cueillir en bouquet

Les roses transparentes de mai.

Sous son ombrelle,

Ma fiancée,

Qu'elle était belle.

Je l'avais toute à moi,

Ma mie, ma divine.

Elle riait de ses bavardages

Et partageait ses secrets.

Elle disait : "Mon enfant sauvage,

Mon chéri, mon adoré,

Mon tout petit fiancé".

Contre cent mille,

Sans épée, sans chevaux et sans armée,

Pour Eglantine,

Il guerroyait des caves aux greniers.

De la cuisine offerte,

Montaient l'odeur du pain grillé,

Le goût des pommes vertes

Mêlées aux myrtilles écrasées.

Dans le jardin,

Sa fiancée,

Qu'elle était belle,

Sa tendresse,

Sa mie, sa divine.

Dedans le grand salon d'Eglantine,

Les roses sont effeuillées.

Sur le piano, quelques sonatines

Commencées, inachevées...

Commencées, inachevées...

Et l'enfant triste,

Superbe dans son habit de velours,

L'enfant triste

D'un doigt, rejoue la valse des amours.

Sous le lustre en cristal,

Elle le tenait dans ses bras.

C'était son premier bal,

C'était hier,

Que c'est loin déjà...

Sous sa dentelle,

Sa fiancée,

Qu'elle était belle...

Ils ne danseront plus jamais,

Plus jamais.

Dans la grande chambre d'Eglantine,

L'enfant s'est agenouillé.

Sur le lit blanc, repose Eglantine.

Il a posé un baiser,

Au bout de ses doigts glacés.

Le pays où tu vas,

Où l'on ne va pas quand on est petit,

Le pays des parents,

Où j'irai aussi quand je serai grand,

Aura-t-il des prairies,

Des chevaux blancs ?

Est-ce loin ce pays ?

Oh ! Emmène-moi,

Dis, grand-mère.

Sur la grande maison d'Eglantine,

Le portail s'est refermé.

C'est fini, c'est fini,

Eglantine

Pour toujours s'en est allée,

Pour toujours s'en est allée.

A pas lents,

Derrière de grands chevaux de velours,

Un enfant

Pleure sur son premier chagrin d'amour.

Oh ! Ma grand-mère

Comme je l'aimais.

Sous sa dentelle,

Ma fiancée,

Qu'elle était belle...

Oh ! Grand-mère

Pourquoi m'as-tu quitté ?

Sur la grande maison d'Eglantine,

Le portail s'est refermé...

Le portail s'est refermé...

Barbara

Musique et interprétation : Barbara

 La véritable rose Nini

Tu l'appelais Nini

Elle était ton amie

Trop tôt elle est partie

Mais avant son départ

Venus lui dire adieu tu me l'as présentée

N'avait-elle pas prédit notre rencontre ?...

Moi je revois encore

Dans son visage amaigri

Posés sur moi ses yeux si bleus

Et son regard si clair

Semblant se demander

Si enfin j'étais "la bonne"

Celle qu'elle t'avait prédite...

Tu l'appelais Nini

Et tu avais planté dans notre jardin

Une rose défleurie

Naufragée d'un bouquet que tu m'avais offert ;

De la tige encore verte a jailli une pousse

Emerveillé tu l'as contemplée et m'as déclaré :

"Je l'appellerai la rose Nini !"

Elle s'appelle Nini

C'est notre amie la rose

Et sa première fleur

Un matin d'été fut éclose

Un jour anniversaire

Celui de ton amie Nini

- Ne riez pas, c'est la pure vérité !

Je n'ai rien inventé -

Une rose qui semble dire au-delà de la vie

Que l'amour est plus fort que la mort,

Une rose... en forme de coeur.

Chris Laure

Chris Laure - La grève de la Tremblade

Huile sur toile - 40 cms X 40 cms

 http://chrislaure.over-blog.com/

VOUS ETES, ICI, SUR LA PLAGE DE CHRIS !

Chris est une artiste complète.

Elle dessine, souvent de façon humoristique.

Elle peint. Vous pouvez la voir l’été, entre autres sur le port de Royan.

Elle peint, disais-je… Même avec les pieds.

Elle écrit. Elle a publié plusieurs livres.

Elle chante, fait chanter et parler.

Bref, pour Chris, la création est une respiration.

Chris est mon amie. C’est une originale, avec mille et une idées dans son sac et un coeur gros comme une maison.

Je suis heureuse et fière de lui ouvrir sa plage sur le blog des escapades.

Automnale

P.S. –  Chris est donc chaleureusement invitée à écrire, sur sa plage, ce qui lui plaira… Ses propres créations ou autres… Si j’ai un coup de cœur, je me ferai un plaisir de le publier à la Une.

Où vas-tu beau geôlier

Avec cette clé tachée de sang

Je vais délivrer celle que j'aime

S'il en est encore temps

Et que j'ai enfermée

Tendrement cruellement

Au plus secret de mon désir

Au plus profond de mon tourment

Dans les mensonges de l'avenir

Dans les bêtises des serments

Je veux la délivrer

Je veux qu'elle soit libre

Et même de m'oublier

Et même de s'en aller

Et même de revenir

Et encore de m'aimer

Ou d'en aimer un autre

Si un autre lui plaît

Et si je reste seul

Et elle en allée

Je garderai seulement

Je garderai toujours

Dans mes deux mains en creux

Jusqu'à la fin des jours

La douceur de ses seins modelés par l'amour.

Jacques Prévert